Terpsichore comptait dans le creux de sa main le peu de monnaie qu'elle était parvenue à extirper des passants.
Seulement, depuis que son don de voyance s'amenuisait, il lui était moins évident de gagner sa vie : elle ne pouvait pas se risquer à donner de fausses prédictions, elle n'avait pas envie d'être brûlée vive dans un accident.
Aussi, elle proposait de son Eau Magique, qui procurait l'inspiration, les idées lumineuses. Elle avait croisé un poète qui avait accepté tout de suite le marché contre une petite pièce.
Elle était appuyée contre un mur, son outre à la main, une capuche noire cachée ses yeux, elle avait la tête légèrement penchée.
D'une voix légère mais lointaine, elle faisait ce qu'on nommait grossièrement sa "publicité". Elle proposait ses services pour ceux dont l'esprit était aussi sec qu'un désert...
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